Por un tal Luis Ruiz

Quiuuubo, quiuubo, quiuubo; cómo están razaaaa? y cómo sienten que se les ha ido.... la vida, últimamente, bien? Pos’ ojalá que sí y que se la estén pasando de pelos tiesos!

  No están ustedes pa’saberlo ni yo pa’contárselo, pero fíjensenn que ando medio descuadrado y adolorido -y no precisamente del corazón- (luego les digo porqué); así que me disculpan por esta vez que les voy a echar uno rapidín y decente... El chistorete sin chiste, de hoy se llama “El robot”, ahí les va. 

  Resulta que en una exposición de robótica, el papá compra un “robot detector de mentiras” que es lo último en tecnología, ya que golpea a las personas cuando MIENTEN.

 Y esa noche, decide probarlo a la hora de la cena:

-•- “Hijo, dónde has estado hoy?”

El muchacho responde:

--Estuve en la escuela. 

 Se acerca el robot y maaadres!, le da una bofetada.

--Okey, okey, fui a ver una película en casa de mis amigos, dice el muchacho!

-•- ¿Y qué película viste?

--Piratas del Caribe!!! 

 zaas!, el robot lo golpea otra vez!

--Está bien pues, era una porno. 

El Papá le grita:

-•- Eres un descarado! Cuando yo tenía tu edad yo no sabía lo que era una película porno. 

 Se acerca el robot y maaadres, le da tremendo golpazo al papá.

 Y la mamá riéndose dice:

- ja, ja, hijo tuyo tenía que ser!

 Y zaaas!, le da un tremendo golpazo a la mamá!!!

 je, je, hay que tener cuidado con lo que dice uno, ehhh! y más con lo que presume.

 Y fíjensen que más o menos a mí me pasó lo mismo que a la señora del chistorete sin chiste, aunque claro, a mí no me golpeó un robot, ni por ese tipo de razones... Pero déjenme les cuento todo el chisme, que más bien, en esta ocasión pudiéramos decir que jue, una ‘‘motoaventura’.

  Todo empezó hace dos semanas que el Mike, que es uno de esos batos güena ‘onda que lo ayudan a uno aun sin conocerlo, me llamó pa’invitarme al cumpleaños de su honey. Al principio me hice el remolón, porque ahora vive por allá, por el cuuu_erpo del diablo, osea, lejos, muy lejos, pero recordando todo lo que él me alivianó cuando yo recién llegué a este país, po’s acepté.

 El día de la fiesta llegué muy bien vestido, con pantalón nuevo, camisa a cuadros y muy bien peinadito, hmmm!, bueno pues, de coco brillante. Saludé a algunos conocidos, y a los no conocidos, pero igual de gorrones que yo, pos también los saludé. Comimos, nos echamos unos tequilitas y estábamos en plena chorcha, cuando vi al menor de sus hijos, un chamaquillo como de unos 9 o 10 años, que sacó del garage una motocicleta y se fue rumbo al campo que está atrás de la casa. Casi de inmediato se le unieron otros dos chamacos y empezaron a brincar por sobre un montón de tierra que estaba ahí...  Como yo estaba aburrido y me llamó la atención, pos me les acerqué. Luego me animé y le pedí que si me la prestaba para dar una vueltecita.

 El _iiinche chamaco abrió los ojos como plato, y asombrado me dijo: ¿a poco sabe andar en moto?...

 Híiijoleee, con esa pregunta hirió mi orgullo, así que casi le grité: -po’s claro!, qué tú crees?-. Es más, le dije envalentonado, vamos a ver quién brinca más lejos ese montoncillo de tierra. 

 No señor, porque si se cae, mi ‘apá me va regañar.

uuuy!, no me lo hubiera dicho, porque eso me picó más... el orgullo, así que con decisión me trepé a la moto y arranqué pa’demostrarle lo que era bueno. 

“-ja, __inche mocoso, no sabe de lo que soy capaz. Ni idea tiene lo que yo hacía con la moto de joven”, pensé.

 Y zuum, que enfilo rumbo al montón de tierra; pero pa’ mí que la _inche moto estaba amañada, porque al saltar, ella se jue por un lado y yo por otro... Y zaas!, santo madrazo que me di entre nalga, cuadril y lomo... ¡Caí como costal de papas!. Los chiquillos llegaron corriendo a ayudarme. Pero yo, de volada me levanté, me sacudí la tierra y muy erguido caminé rumbo a la casa; iba sofocado y algo adolorido pero llegué... Lo malo es que esa noche, ya me dolía todo, pero todo, güeno, hasta los pelos... del sobaco, si no, qué otros.  Y de eso hace casi una semana y no nomás sigo adolorido, sino rengueando y con todo mi lindo trasero morado y my body mallugado.

 Me animé a platicarles esto, porque sé que a muchos de ustedes, les pasa lo mismo que a mí, que cuando atacan nuestro orgullo o amor propio, hacemos y decimos __inejadas de la que luego uno se arrepiente, a poco no?... 

 Por eso, a mis cuatro o cinco leitores les recomiendo, que aunque sientan que les pican o que les hieren, eeel, el orgullo, piensen bien antes de actuar, pa’ que no les vayan a decir lo que pienso que pensaron de mí, que mientras más viejo, más __inejo!... 

chiiin ya me jooo__robé yo solo! 

Usted qué piensa: ¿sí o no?

Por un tal Luis Ruiz

Quiuuúboleee!, cómo están mis tuerquitas y tornillitos, bien?; espero que siií! y que se la estén pasando a toda ‘eme’ de mamá!... Y como imagino que están ansiosos/as porque se los eche,  po’s aquí les va el de cada semana; el chistorete de hoy se llama “El Supositorio”; aunque les alvierto que está tantito groserillo, okey?... pero ojalá les guste: 

  Resulta que son las 2 de la mañana y Venancio tiene temperatura muy alta así que su amigo, Manolo le dice: 

-- Hay que hablarle al Paco, él sabe qué hacer. 

Le marcan y Paco contesta medio dormido: 

-• ¿Bueno? 

-- ¿Paco? Soy Manolo. Fíjate que Venancio tiene temperatura y no sabemos qué hacer. 

-• Dile que se compre unos supositorios. -Y cuelga. 

-- Oye Venancio, que dice el Pacorro que te compres unos supositorios. 

•• ¿Y dónde los vamos a comprar?, pregunta Venancio. Así que vuelven a llamar a Paco. 

-• ¿Bueno?” 

- Oye Pacorro, fíjate que no sabemos dónde comprar los supositorios. 

-•¡Joder! ¡pues dónde va a ser,,, en la farmacia! -y cuelga muy enojado. 

Van Manolo y Venancio a la farmacia.

-- ¿Me da unos supositorios por favor? 

__¿Para niño o para adulto?” -pregunta el boticario. Se miran los dos amigos y dicen, “hay que hablarle a Paco”. 

-• ¿Bueno? 

-- Mira, Paco, no sabemos si comprar los supositorios para adulto o para niño”. 

-• Imbécil, ¿qué es Venancio, un adulto o un niño? 

-- Pues un adultooo, claro!. 

-•¡Carajo, pues cómprale los de adulto!” 

 Compran los supositorios y se van a casa. Cuando abren el supositorio, se empiezan a preguntar: 

“Bueno, ¿y esto qué? ¿se toma? ¿se unta? ¿se mastica? ¿o qué? Hay que hablarle al Pacorro.” 

-• ¡Bueeeeno! 

-- Paco, es que ya compramos los supositorios pero no sabemos si se untan, se mastican o se toman. 

-• ¡Joder! ¡que se los meta por el culo!” - y cuelga. 

-- Rediezh!, Venancio, pues yo creo que mejor te lo tomas con un vaso de agua, porque Paco ¡¡ya se ha encabronao’!” 

 je, je, y por si alguien lo había olvidado le recordamos como administrarse un supositorio...

 Pero hablando de otra cosa, seguramente han escuchado la noticia de la muerte del joven de raza negra Trayvon Martin, a manos de un americano, de ascendencia hispana, llamado David Zimmerman (su mamá es peruana), y del que tanto se ha hablado. A grado tal que hasta el prestigiado y ecuánime periodista Jorge Ramos, en su programa “Al Punto” del domingo pasado, hizo una pregunta cuya respuesta es tan evidente como si dijéramos que a mi maceta le falta tierra (que estoy pelón, pues!) o que ustedes están leyendo este dizque artículo; Ramos preguntó: ¿Somos racistas los hispanos? Cuando oí la pregunta, inconscientemente casi que grité... Pus, claro que siií!, y es que en general (y salvo muy honrosas excepciones) yo estoy convencido que los hispanos en general, sí somos racistas y discriminadores!, aunque nadie se atreve a reconocerlo y menos en público. 

  Y no me digas que tú no, o que en tu país no son así, porque me puse a averiguar y en todo Latinoamérica somos iguales. Y si no, dime: ¿No te encantan, te ríes y hasta cuentas con gracia chistes de negros, de argentinos, de indios, de gringos, de chinos, de gallegos (como el que conté al principio), etc., y siempre nos burlamos o minimizamos al otro?.

  Y qué me dices de cuando hay competencias deportivas internacionales, juegos de futbol, por ejemplo, en donde los aficionados se insultan entre sí con los peores calificativos, saliendo a relucir las nacionalidades, gritos como ‘guanacos’, ‘chapines’, ‘catrachos’, pinches indios (asi nos gritan a los mexicanos), etc., etc.

 Pero esto no es solo aquí, sino que viene de nuestros países, por ejemplo en Perú, Bolivia y Ecuador, son racistas contra los ‘‘cholos”, que es gente de rasgos indígenas. En Argentina, por la misma razón se les dice con desprecio ‘‘bolitas’’ a los bolivianos.  En Venezuela a los aborígenes o de ascendencia afroamericana se les dice “niches” y en Colombia, al igual que en México, el racismo va contra el “indio” o alguien que tenga rasgos indígenas, ah!, pero ahí no para la cosa, porque si no eres de la clase pudiente entonces eres “naco” (esto solo en México, creo), y también entras en el morral de la discriminación y el racismo... Ante esto pregunto, ¿somos o no racistas y discriminadores? 

 Verdad que sí!?...

  Sin embargo en el caso del tal Zimmerman y Trayvon, en mi opinión (y aclaro que definitivamente no me estoy poniendo en favor o en contra de ninguno) al margen del racismo, también entran en juego otros factores como desconfianza, miedo y el sentido de seguridad. Pero déjenme les cuento algo que me pasó y por eso les digo esto...

 Resulta que hace unos días, era casi la 1:00 de la tarde y yo no había tomado mi cafecito de la mañana, así me sentía nervioso y de mal humor, y como andaba en la calle, pos pasé a un 7-11 a comprarme uno... Estaba yo pagando cuando veo entrar un par de chavos, con cachucha (gorra) y con esas chamarras de gorrito, creo que les llaman hoogie, llevaban el gorro puesto encima de la cachucha... de reojo los medio observé y pensé entre mí: “estos güeyes me dan mala espina, así que mejor me largo de aquí”, y como niño con hemorragia kkifera, salí hecho madres...

 Eran hispanos, no sé... eran negros, no sé... eran gringos, tampoco sé, lo que sí sé, es que era casi medio día, hacia calor, ellos iban cubriéndose la cabeza y no se les podía ver la cara y la neta, que me dieron desconfianza, que pensé en mi seguridad y les huí cual si fueran maleantes... Y tal vez no lo eran, pero confianza no inspiraban.

  Ahora bien, no estoy diciendo que eso pasó en el caso de la muerte del joven, ni tampoco si es o no culpable el tipo que lo mató, lo que estoy diciendo es que si yo veo a un encapuchado, con lentes oscuros y caminado como drogado, me vale moder que digan que soy racista, yo por si las moscas peel rooster (pelo gallo!)... y ustedes también lo harían, a poco no?